唯独今天上午九点五十分之后的三个小时，找不到任何一条前置的决策记录。
她一生不说谎。
所以她无法对自己的手账说谎。
她翻到新的一页，以最工整的笔迹，写下一行字。
异常事项一：神保町。原因不明。
笔尖悬了两秒，又补了一条更短的。
待核。
写完，她没有立刻合上本子。
台灯的光落在“神保町”三个字上，也落在同一页的边栏——边栏的空白处抄着一行更小的字，铅笔写的，和账目的笔迹出自同一只手：
『握紧了，也从指缝间漏下。』
后面缀着四个更小、更工整的字：摘抄。不作结论。
白天那册《一握の砂》还躺在玻璃柜里。她记得自己站在柜前的那几分钟——那几分钟里，她没有计算任何成本。
她不喜欢诗。诗不需要逻辑，而她不信任不需要证据的东西。
这个理由她用得很熟，每一次都很顺手。
窗外，一声猫叫划过雨后的夜。
她抬起头，朝窗户看了一眼。
不知道为什么，那声音让她想起双簧管——像有人隔着很远的距离，把一根簧片轻轻按在了夜里。
她盯着那扇窗看了几秒，直到猫叫第二次响起，音色平平无奇。
她收回视线，把手账的丝带书签移到那一页，合上。
台灯熄灭之前，她又看�...
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