从酒店回来的地铁上，陆辰靠着车窗，把额头贴在冰凉的玻璃上。窗外的隧道灯光一道一道飞速后退，他的倒影映在玻璃上——长发披散，眼睛还有点肿，嘴唇上的颜色早就被吻干净了，只剩下一层极淡的、被反复碾磨过的红。
他的身体很疲惫，但每一个细胞都还沉浸在刚才的余韵里。那种感觉无法用语言描述——像是被人从头到脚拆开了一遍，然后又小心翼翼地拼回去，每一块骨头都放对了位置，每一根神经都被重新校准过。他以前从来不知道，被进入是这样的感觉。不是那种被压制、被征服的不安，而是像终于找到了一个可以完全卸下所有防备的空间——在那个空间里，他不用做任何决定，不用承担任何责任，不用扮演任何角色。他只需要把自己交给另一个人，然后被接住。而他确实被接住了。每一次都是。
但这种幸福有多真实，紧随其后的痛苦就有多锋利。
他出轨了。这三个字像一把用钝了的刀，不锋利，却反复地、沉闷地锯着他的心脏。他想起婚礼上苏晚晴穿着白色婚纱走红毯的样子，想起她站在花门下仰头看他时眼底亮晶晶的光，想起她在婚房床上铺满玫瑰花瓣然后红着脸说“听说这样比较浪漫”。他们七年的感情，从大学教室到婚礼现场，没有吵过一次真正伤筋动骨的架，没有冷战超�...
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